Есть розы, что лишь осенью цветут.
Глаза есть, что к одним дождям привычны.
Есть души, что лишь в сумраке живут -
И не дано дороги им обычной.

Они нескладны, словно белый стих,
В их отчуждённом  мире нет покоя.
Возможно необъятное для них,
И слишком часто - тяжело простое.

Больнее и тревожней им любить,
И не поймать ответного их взгляда.
Но можно ли за это их винить -
Людей дождя, живущих с вами рядом?