Был мальчиком...  Скупую прозу
вокруг себя не замечал. 
Большим стеклом казался воздух
и муравейником - вокзал.

Но лето не жалело красок...
Но осень птиц срывала с мест...
И в слове бабушкиных сказок
я уловил немой подтекст.

Умнел тот мальчик - и, без лени,
в анналы памяти вложил, 
что от стекла бывают тени,
а на вокзалах спят бомжи.

Как всё тогда непрочно было!
Мир изменялся на глазах... 
Но так же солнце восходило
на тонких  птичьих  голосах.