Люблю не слепо, не за флаг и славу,

Не за фанфары и не за парад.

А за ту землю, что была мне правой,

Когда и мир, и я - летели в ад.



Люблю её усталые рассветы,

Где тишь и дым, где тянет холодом,

Где голос предков шепчет мне: "Поверь ты,

Что свет - в тебе, а не за городом".



В ней всё - и боль, и вечная вина,

И доброта, наивная, как детство.

Она сложна, как тёмная струна,

В которой плачет русское наследство.



В ней степь - как шрам, леса - как древний стих,

А люди - искры правды и обмана.

И в каждом есть бездонный крик,

И в каждом тень святая, не по плану.



"Умом Россию не понять" - мы знаем.

Но сердцем - можем, если не молчать.

В ней чудо - жить, не выбирая,

И верить, даже не прощать.



Я сын её. Я часть её. Я боль.

Я радость, что из пепла воскресает.

Пускай она меня не ждёт - позволь,

Я всё равно её встречаю.



Пускай в ней грязь, и ложь, и страх,

И мрак, и свет - всё рядом, всё едино.

Но я стою. И в этих небесах

Дышу я ей. И ею - жизнь дышима.