Я вырос, но не стал другим,

Лишь цифры сжали моё горло.

Всё тот же страх, всё тот же дым,

А жизнь идёт, и это - больно.



Где обещанная свобода?

Где силы, мудрость, новый свет?

Я вижу всё те же ворота,

Но ключей к ним по-​​прежнему нет.



Пять лет назад - вчерашний вечер,

Я помню лица, шум дворов.

А нынче - взрослый, значит, старший?

Да нет. Всё тот же ком оков.



Я думал, возраст даст ответы,

Но он лишь множит пустоту.

И каждый год, как чёрный знак,

Ведёт меня в чужую тьму.



Я молодой - и это тяжко.

Я вижу тысячи путей,

Но каждый кажется ловушкой,

И каждый свет - обман свечей.



Мир шепчет: "Живи, у тебя всё будет!"

А я не верю - всё пустяк.

Ведь даже радость скоро стынет,

И завтра будет так же - так.



Я кричу в небеса без веры,

Я стучу в закрытый свой же дом.

Возраст - это тяжесть меры,

Которая давит каждым днём.



И если жизнь - лишь счёт до края,

То что же значат все года?

Я понимаю: не взрослею,

А просто умираю - медленно.



Но в сердце тлеет пламя живое,

Оно мне шепчет: "Вставай, иди".

И даже если темно предо мною,

Я выберу свет из глубокой тьмы.



Я верю: в каждом дне есть сила,

В каждом падении - шаг вперёд.

Пусть жизнь ломала и гасила,

Я всё равно прорву свой лёд.