Высокий пьедестал пустой,
Вокруг него - лишь каменные лики.
Вот там поэт, а там портной,
Но этот пуст и нацарапано "Цените!".

Кого ценить, коль нет лица?!
Кого любить и восхвалять как звёзды?
А может претендент губил мира?
Иль шёл по головам, смотря на слёзы... 

Но, может, оно, как исполин:
Тащил миры увечными руками
И, несмотря на боль в груди,
Дышал, питая солнце, над домами.

А может... Это неземное, 
Что описать нельзя словами...
А может? Чувство здесь иное,
Которое не распознать глазами 

Все тысячи идей сомкнулись, 
Но нет и близкого с реалью.
И тут же двери распахнулись,
И я увидел лик нечаяно...

И он был мною, и не мною,
А разве может быть такое?
Что он стандартный человек 
Безличный он, но всё же...
Человек.